Пусть не скоро, но знаю, что снова придёшь,
Ноги сами к моей приведут тебя двери.
И предлог непременно для встречи найдёшь,
Что забудешь меня, я не верю, не верю.
Не при чём колдовство, не причём ворожба,
Заколдованным зельем тебя не поила,
Не сердись, но такая как видно судьба:
Вспоминать, что тебя "поэтесса" любила.
"Поэтесса" с иронией ты говорил,
Да тебе ведь, пожалуй, печататься можно"
Не скупился, шутя комплименты дарил,
Полуправду в которых заметить не сложно.
Полуправда, а где-то и полулюбовь...
Всё в тебе не сполна, всё в тебе половинно.
Временами как будто кипит в тебе кровь,
А в глазах отпечаток страданий безвинных.
Но и это не боле, чем полуигра.
Незаслуженно был ты обижен когда-то,
Отыгрался давно, прекратить бы пора,
Но жестокости видно в тебе многовато.
Не упустишь момент уколоть, оскорбить,
Коль обидеть кого удаётся - доволен...
И за что бы, казалось, такого любить?
Только сердце твердит: не жесток он, а болен.
И ему в сотни раз тяжелей оттого,
Одиночество сердца ничем не измерить.
И скорей не вина, а беда в том его,
Что не верит в любовь, не способен поверить.
(из старых записей)