я поездом по синей ветке набираю тебе смс.
в метро совершенно не ловит сигнал,
а я забываю, и начинается бесконечный процесс
со словами
"Try in a minute, please!"
на моем поцарапанном экране.
все спускаются с Невского вниз,
а я выбираюсь наружу
под вечер, в самую стужу,
хожу по Дворцовой площади.
по асфальту копытами лошади
отбивают чечетку.
я перебираю четки,
ты оставил их прошлой осенью.
над головой небо с просинью.
около Зимнего ветер
сильней, чем у нас на Просвете.
у тебя в ушах то ли музыка, то ли блюз.
мне кажется, что я тебе снюсь.
ты говоришь мне про свои наркотрипы,
окурки бросаешь на гранитные плиты,
обнимаешь крепко, будто игрушку
в детстве, даришь милую безделушку
какую-нибудь. губами к запястью,
словно к очередному причастию
со всеми своими грехами-проблемами,
координатными психосистемами.
ты обращаешься ко мне, как к Всевышнему -
легче открыться самому ближнему.
в этом нет ничего такого,
но, ради всего святого,
признай, что все эти чувства
гораздо сильнее любого искусства.