Покуда Образ тайною окутан,
Будь то цветок иль женщина-мечта,
Не унимается в душе желаний смута!
Сжигает плоть фантазий маета!
Не вдруг, упала с жадных глаз завеса:
"Что?! Как не Черубина? Лизавета?
К тому ж, больна и простенько одета..." -
Сгубили Женщину. Осталась Поэтесса.
Она пришла к нему, не пьяной ночью,
В проклятый круг прогматов средоточия!
Не сберегла её от зла "разрыв-трава",
И замерли навек в душе живой слова:
"Люби меня. Я всем тебе близка.
О, уступи моей любовной порче.
Я, как миндаль, смертельна и горька,
Нежней, чем смерть, обманчивей и горче".