Одноногий фонарь, сутулясь, щурится,
вглядываясь в коридор улицы. Хмурится
осень. Дождём
шелестит по крышам.
И мы не слышим.
Не ждём
прихода её.
Засижен
двор одиночеством оставшихся на зиму птиц,
нелепо привыкших к своей ненужности,
суженности границ
жизни
и скверной, земной простуженности...
А солнце всё чаще падает ниц,
уступая дорогу сумеркам.
В нашем узеньком
мире забытых имён и лиц
на россыпи жёлтых измятых страниц,
брошенных ветром под ноги,
осень ставит автограф
росчерком Бога.
Холодными пальцами гладит дороги,
стекает дождём с ресниц
сумасшедших поэтов,
дрожащих, до душ раздетых,
оторванных от запретов,
восторженно-изумлённых,
стирающих ступни о земь
и так ненасытно влюблённых
в желтушную эту осень.