И что с того?Вам не понять меня!
Да я и не ищу у вас признанья.
Исчезли чувства,кроме осязанья
И пустота обрушилась звеня...
Депрессия-мой взмах бумажных крыл,
Поэту одиночество-награда...
Прошло пол-года.Вроде бы остыл,
И сердце не стучит мне серенады.
Все надоело.Свечи и мечи..
Попойки со случайными гостями-
Свои стихи выбрасывать горстями
И к женщинам подыскивать ключи.
Выплёскивать в подушку вязкость снов,
Холодный пот или раскисший иней.
Я рисовал на лбу свою любовь,
Но красной не было и рисовалось синим...
И что с того?Плетёная бутыль,
Со скукой была выпита и спета.
Всё начинается, шутя приходит лето
И с мели сорван мой увязший киль...