Если ты ещё знаешь о моём существовании
и на месте пустого звука чувствуешь пустоту,
с серых широт анонимной памяти посвящённый
букетик из роз и укропа душистого шлю тебе -
соблюсти бы каноны последнего некратного,
но поделиться!
Эхо нашего шёпота, затянутое темнотой,
прогуливаясь по октябрьскому лесу, оттаивает паутины
тёплым невидимым лбом,
и лешему хочется стать домовым,
когда птицы не склевали с дикого шиповника
последнюю ягоду.
Ведь выточенное из мысленной слезы воспоминание -
влажнее лучащегося морщинкою века,
удержавшего каплю от падения,
как бы ни округлялась разлука.