Легко писать, не думая о смысле,
по морю слов за рифмой плыть вослед,
качая строки как на коромысле,
чтоб лишний слог отбросить как послед.
О чём пишу - кому какое дело?
Стихира примет всё за полцены.
Сплетаю рифмы строчками умело –
здесь даже этим опусы ценны.
Запутав нить сюжетную до бреда,
связав слова в несовместимый клинч,
иду на кухню, чтобы отобедать,
не путая с горбушкою кулич.
Пока поют друг другу дифирамбы -
такие же поэты, как и я,
вновь опусы строчу, как телеграммы,
почти с пометкой срочной: «Молния!».
Приятно быть любимчиком любимых,
ласкать их слух по поводу стихов.
Пусть у кукушек нет прогрессов зримых,
их незаметно и у петухов.
Течёт река словесного безумья,
неся по волнам славы паруса:
фортуна – эта вечная везунья -
не различает наши голоса…