... ни колокольный зов к вечерне
на грани дня и темноты,
ни жизнь, набросанная вчерне
рукой духовной слепоты,
ни осень, стынущая вяло
средь облетающих ветвей,
не в силах отложить начала
опустошённости моей -
они наполнить не сумеют
то, что душою называл
и пальцы сжатые немеют,
и будоражит мыслей шквал
о том, что всё куда-то делось,
чем заполнял день ото дня,
о чём мечталось или пелось,
где ныне голая стерня,
глухое серое предзимье,
когда вот-вот сорвётся снег,
где всё порезано на клинья,
а каждый клин - отдельный грех...
но что-то тянет в час вечерний
туда, где эхом слышен хор...
пусть жизнь моя набросок вчерне,
но может там согрею взор?..