Как поворот предугадать,
Когда вокруг весь мир встревожен,
Коль судьбам вздумалось лягать
Копытом пыльный подорожник?
Не жизнь,а конные бега...
Беря нахрапом все преграды,
Когда кончается игра,
У финиша мы ждем награды.
Дана хрустящая морковь,
И лаской тело греют руки,
А кто-то с дикою тоской
Забьется в предпоследней муке.
И с пылью стёсанных копыт,
Смешавшись с потом от натуги,
На серый кафельный гранит
Падут натёршие подпруги.
Вернувшись в стойла по домам,
Впадём на миг в тревоги спячку,
Чтоб утром, пожевав обман,
Опять продолжить злую скачку.