Я пишу строка за строкой
В переполненном транспорте душ.
Существует ведь мир иной
Средь метелей и зимних стуж.
Вдохновленная чистотой
Ранним утром пишу стихи,-
Я одна в этот миг живу
В легком слоге своей строки.
Мои руки писать спешат,
Губы шепчут беззвучно мне;
За строкою ложится строка
На бумажном белом листе.
Пусть стихи мои говорят
То, что пережито душой...
Может, все же живу не зря?
Вдруг отмечена я судьбой?!
Уготовано, может, мне
Неожиданное что-то вдруг:
Ангел светлый сойдет с небес
И коснется моих рук...
Вслед за ангелом ввысь взметнусь,
Сбросив тяжесть земли с себя,
И, счастливая, рассмеюсь,
За удачей своей умчась.