Вспоминая Фаррахова Назипа Шараповича,
моего отца, фронтовика
Аэропорт, зал ожидания.
Падающему яблоку
Места нет.
Когда нельзя,
Курить очень хочется.
Придётся немного потерпеть.
Пачка «Беломора» в кармане.
Его когда-то курил отец.
В одиночестве
Я сижу в полутёмном зале,
Где табличка висит:
«Не курить!».
За окном
Непечатное слово-погода,
У репродуктора скотчем склеен рот,
Тишина висит над головами,
Нет, и не предвидится
Разрешение на полёт.
Я заснул, мне отец приснился.
В зал войдя, он рядом присел,
В эту ночь он намного
Меня был моложе,
Из кармана солдатской шинели
Не спеша он достал «Беломор».
Друг на друга
Мы тихо глядели.
Золото Бога - в молчании,
Серебро - на потом.
Литерным несется память,
Я запрыгнул в последний вагон...
Руками свет раздвинул шторы,
Осветились в углу образа.
Нас с отцом скорый поезд
Куда-то уносит,
А за окном мелькали
Поля, поля, поля…
8 июля 2011