Качаясь на семи ветрах,
В лучах предутреннего света
Октябрь превращает в прах
Наряды праздничные лета.
Потрёпан клён, его листы
Похожи стали на заплаты.
И потемневшие кусты
Смотреться стали скучновато.
Без устали идут дожди,
И утро кажется унылым.
Лишь воронья, хоть пруд пруди –
Всё нипочём им чернокрылым!
Сквозь запотевшее стекло,
Стою, за ними наблюдая.
То встанут тучей на крыло,
То камнем вниз несётся стая.
Для них полёт – игра, забава,
И в непогоду благодать.
Подняв галдеж, орут картаво,
Их столько, что не сосчитать!
Предскажут лучше всех знахарок,
Каким пребудет новый день.
Сорвался снег! Вот и подарок!
Для городов и деревень!
худ. А.Сулимов.