Изорванные в клочья свитки облаков
свинцовых дум капризнейшей природы...
Мир, как творение, опять при родах-
от летних жарких избавляется оков.
Простертая ладонь степная
жаждет милости-дождя..
Чернила пашен ожидают
прописи посевов.
Притихшие ветра
припоминают вольности напевы.
И месяц улыбается как малое дитя.