А стих - дитя не счастья и покоя,
рождается душевной болью,
Коль из себя, пройдя сквозь все печали,
слова легли печатью, вы кричали,
и этот крик, теперь он перед вами,
а вы его всем дальше передали.
Коснётся ли другого ваше чувство?
И может свысока пройдёт он мимо,
ведь не понятно чуждое искусство,
Как викингу Ван Гог, а нам Далила.
А может в сопереживаньи, его слеза
Душою рядом с вами, ведь только тот,
прошедший путь страданий, поймёт
всю глубину немых переживаний.
Его струна синхронно рядом с вами,
поёт ту песню, для кого вы написали,
мотивы призраков из прошлого несомых,
не только ваши, но и ближнего оковы.
Потери только наши и для нас,
напомнят те же, только не у вас.
Хоть разный цвет, их нрав, язык,
он человек, и в будущем старик.
И у него бывает вдохновенье,
и у него на всё есть своё мненье,
А властьимущий или раб,
коль он не слеп, он видит яркий свет,
и ночью звёзд, манящий аромат.
И ценности всеобщие одни,
но очень разные бывают к ним пути.
Как те законы, что не мы изобретали,
диктуют нам рисунок избранной морали.
А сети разных мнений и суждений,
влияют, давят и рождают дух сомнений,
а вот родится смелость или страх,
идите, путь короткий наш далёк,
и тает он в веках.