Воспоминанья о прошедшем лете,
как бабочки, приходят на рассвете.
На лампы свет слетаются ночами...
И запахи, и шорох не случайно
пройдутся комнатой, за занавеской тая,
затянут душу в поиски, скитанья,
волшебных снов рассказы голубые.
Подарят мыслям трепетные крылья.
Ты снова на лугах и незабудки
судить не смеют о твоем рассудке,
лишь синевой своей напоминают,
что на рассвете след шагов растает.
И правильно, не место здесь вопросам.
Вольготно лишь слезам и чистым росам.
И щекот ласковый непрошенных лимонниц,
волос твоих надушенных поклонниц
тебе подарен летом без раздумий.
Из куколок, бездвижных клейких мумий,
в полет пустилось трепетное племя
учить тебя, что быстро тает время.
Сгорит любовь коротким, ярким всплеском...
И слово "вечно" - просто неуместно.
И даже лето - это слишком долго.
Зимой подушка от тоски проволгла
и мотыльков нечаянная вьюга
напомнит, что весна - твоя подруга,
а в осень ветер листья разметает
и кажется, что бабочки летают...