Между Сциллы и Харибды
Раздвигающейся плоти
Мой челнок в твоё либидо
Упирается на взлёте.
Он полётом разукрашен,
Налитой бурлящей спермой,
Но увы, no made in rushen,
К сожалению, не первый.
Плюс смертельные болезни,
Искушение разврата.
Бесполезненно полезны
Дохлые аристократы.
Да и право крепостное
Оскудило наши гены.
Со времён далёких Ноя
Не случалось перемены.
Изнурённые работой
И обманутые верой.
Нам и жить-то неохота.
Но зато плодятся звери,
И свободные народы
Умирают и плодятся,
Потому-что не уроды
Ими правят: думал Тацит.