Спросила как-то раз у осени:
Зачем за слякотью пошла,
Зачем забрызгала все просеки,
Ветрам все листья отдала?
Ужель краса позолочённая
Дешевле серебра дождей?
Сказала осень утомлённая:
« Двенадцать на земле вождей.
И всяк играет своей дудочкой -
То радость в звуках, то печаль,
А ветры сложат губы трубочкой -
Развеют то, что им не жаль.
Отдам я в руки всё, что собрано,
Печальных, снежных королев,
Чтоб не шипеть им злыми кобрами,
Чтоб царствовали подобрев.
А по весне получит солнышко
С ветрами посланную весть
Ручьи, промёрзшие до донышка,
Подхватят радостную песнь.
Вожди опять пройдутся троицей
По летним нивам и лугам
И в осени моей укроются
На переправе к берегам.
Двенадцать лидеров-апостолов
В четвёрке царствующих глав
Идут уверенною поступью,
Ведут всё, не лишая прав,
Чтобы на всё хватило времени,
Чтоб виден был во всём итог...
Огонь зажжён был камнем кремневым,
Но верховодил этим Бог.»
В осеннем слышался присутствии
Без окончания рассказ
И наслаждалась я напуствием:
Гори огонь всем в добрый час!
***
Рисует осень полотно. В узоре утончённой кистью
выводит все оттенки чувств и розой, брошенной на пустошь,
алеет в терракоте буйств стихия, названная жизнью...