Генриху Гейне
О смерти ли кричит сова.
И ведь тебя уже не стало.
Твоя росистая трава
Из праха твоего восстала.
А значит ты ещё живёшь,
В другой зелёной ипостаси.
По стебельку струится вошь
И по волосику Настасьи.
А Лазарь всё равно умрёт,
По воле господа воскресший.
И сгинет не один народ,
Счас благоденствующий. Леший
Свои съедает потроха.
Живого неживого смычка.
Поэта мёртвая рука
Стихи слагает по привычке.