Шуршал по лесу я листвою.
В лукошке пятеро опят.
Смотрю – под старою сосною
Три белых рядышком стоят.
Я чудом издали любуюсь,
Душа мелодию поёт.
Вдруг слышу точно же такую –
Мотив к сосне моей идёт.
Тот нежный голос, запах хвои,
Остались белые стоять…
Нас летом тоже будет трое,
Ну а планируем мы – пять!
Фото из Интернета.