Я рисую места, где я не была
И возможно, даже не буду.
Я бью свои чувства, слова и дела -
Фарфоровую посуду.
Всё у меня, как должно и быть -
Красивенько и успешно,
Но отчего же охота выть
Протяжную волчью песню?
Исполняя мечты одну за другой,
Мои они иль чужие,
Я всего лишь вновь заглушаю боль,
Покрытую слоем пыли.
По пути в места, где я не была,
А возможно, там и не буду,
Я на кладбище чувств свои принесла
Фарфоровые причуды.