***

Всё чаще провожаю в скорбный путь
Ещё не сверстников, но ближе, ближе, ближе...
И закрывают солнце облака,
И небо опускается всё ниже.

И курят постаревшие друзья,
И мы, ссутулясь, руки пожимаем,
Слова пусты, и промолчать нельзя,
А говорить … и так всё понимаем.

До фильтра докурили — всё, пора,
В меро ныряем, пожелав удачи,
И нить оборвана ещё одна,
И небо тоже мелко-мелко плачет.

17.09.11