На улице
имени
8-го Марта
Сушатся листьев краплёные карты
Или старинные карты Меркатора.
Если коснуться рукой,
Может, найдёшь в этих жилках-фaрватерах
Охтину пустынь или Монмартр,
Вот и сжигают секретные карты,
В дым превращая пароль.
Не отыскать далёких пределов
За каруселью листьев и ветра,
Просто светло и запахи прелые,
Осень помашет рукой -
Веткой черёмухи. Сонные-сонные
Дни-ожидания. Утра студёные.
И на аллее пара влюблённых
Птицами перед грозой.