Осень листьями яркими, мокрыми,
Крутит, как хочет, за моими окнами.
Осень не думает, может им страшно,
Ей всё равно, совершенно неважно.
Листья не спросят, куда им лететь,
Может быть, им придётся сгореть.
Лист может стать элементом картины
Или попасть под колёса машины.
Листья не могут выбрать свой путь,
Но они не грустят – уж такая их суть.
Листья живут, подчиняясь мгновеньям,
Иногда становясь для меня вдохновеньем.
24/X.2011 .