Намечает маршрут над домами Морфей,
Мой меньшой осторожный и ласковый братец –
Фиолетовой кровью заоблачных фей,
Лоскутами разодранных розовых платьиц.
А один беспокойный всё смотрит туда,
На закат, и не хочет ему поддаваться.
Видно, в нём бродит страсть, что берёт города,
И стремленья занятней, чем магия братца.
Только смертному вечно не быть начеку –
На полу у балкона, без чая, без пледа,
Мой герой прислонился спиной к косяку…
Браво, брат! Не гордись этой жалкой победой.
Подойду, холодком пот над бровью утру –
Как же жадно он дышит, как будто от зноя…
А когда ты отпустишь его поутру,
Смутно вспомнит – во сне видел что-то дурное.
Почему даже к высшим из нервных систем,
Что по чуткости со сновиденьями схожи –
Я должна приходить абсолютно ко всем?
Раньше срока – пожалуйста, лишь бы не позже...
Даже тем, кого быт не срубил наповал –
Я смотрела в глаза сквозь чужой парабеллум…
И к немногим из тех, кого ты целовал,
Я являлась под утро, спокойная, в белом.