А иногда не пишутся стихи...

      
                *   *   *   *   *

      А иногда не пишутся стихи...
      А иногда печалится жестоко...
      И вот уже поднялся на востоке
      звезды далёкой шар. Бегут часы.
            
             Их стрелки рассказали: "Утро". Осень.
             Я в эту пОру редко вижу сны.
             И также поредчала в небе просинь -
             всё серость да холодные дожди.


      Не ладное судьбой творится что-то -
      то горести, то пачка неудач.
      Как будто бьёт безжалостный палач:
      не голову долой, а только ноги.
            
             Мучительно стареет город мой,
             на листья обнищали в парках клёны...
             Простреленные криками ворон,
             корявы тополя, те что за домом.


      Невесту бы... И свадьбу по-любви.
      Пускай она волОчит бело платье,
      пускай бы замела пути обратно.
      Ведь счастья мне честнее не найти.
            
             Я верю в наступление зимы,
             в её мороз уютный, снег пушистый.
             Но а сейчас не пишутся стихи,
             и от того в душе не очень чисто.