В переулке листопад,
Выше громкие вороны
Подпевают невпопад
Тем, кто числится бездомным.
Звуки стелятся струёй
По тропиночкам невзрачным
До скамейки, до родной
Чем-то старой и вчерашней.
Хохот верного гонца,
Наливающего в нитку
Красно-сладкого винца
Или белого напитку.
А потом, лети душа...
Что-то на земле осталось!
Пусть малюсенькая малость,
Но и этим хороша.
Сшонэ 241011