***

Я ехал в электричке. Была поздняя дождливая осень. За окном вагона был удручающий тоскливый пейзаж. Она сидела напротив меня, немолодая, с седыми волосами, держа в одной руке миску с супом, видимо, рыбным, от которого шел пар,весьма заметный ввиду того, что в тамбуре не топили. В другой руке она держала томик старого зеленого собрания сочинений Диккенса, редко переворачивая его страницы. У меня с собой ничего не было: ни супа с ароматным паром, ни книги с интересным сюжетом. Единственное, что мне оставалось- смотреть на это женщину.
Попутчики оборачивались, глядя на наши скамьи, но ни мне, ни ей нечего было им возразить. Это немного меня отвлекло, но совсем ненадолго. Нарастал аппетит, и после этого захотелось помечтать. А что, если эта женщина спрятала в Диккенсе правду, ту правду, о которой я так долго думал, которая до сих пор кажется мне непостижимой для понимания. Что, если внутри этого зеленого томика спрятана именно эта истина? Нет, в этой жизни ничего не происходит зря, я уверен. Раз я попал именно в этот вагон, раз в попутчиках оказалась у меня именно эта женщина, именно с этой книгой, значит, именно так и должно было произойти. Я прочитал ей Маяковского, она узнала его, она узнала мой стиль... Но этого было мало. Нужно было узнать истину... А для этого необходимо, чтобы она зааплодировала. Я продекламировал Пастернака. Но, увы, линии не сошлись... Поезд умчался в невидимое пространство времени, где не было ничего: ни супа, ни Диккенса, ни нормальных человеческих отношений.