Не верю в чудеса...
И потому , что многие творю я сам.
Не понимаю чужого горя,
Но это потому, что не виноват в нём я.
Не воспринимаю боли
И это потому, что порой не верю я.
Вижу слёзы ...
Но к ним безразличен.
Печальные позы,
Но они лишь о личном.
А я при этом так скуп на чувства...
И в этом так мало сути.
Это как летом простуда -
Неприятно, но излечение впереди.
Слёзы боли ,
Там где можно просто промолчать...
Следы соли
И желание закричать.
А у меня желание не замечать...
Того о чём многие готовы кричать.
Пустые крики
И пустые слёзы.
Их пропускаю мимо...
Вспоминая безразличия позы...