"...Но счастья не было и нет -
хоть в этом больше нет сомнений..."
А.Блок
Счастливой жизнь не будет, нет, не будет,
мне душно летом, мерзостно в грязи...
Холодный ветер осенью разбудит,
и пустит, чтоб согрелся, по Руси.
Но детство осени проходит слишком скоро...
Рыданья частые от маленьких обид
и жухлая трава по косогорам
совсем другое сердцу говорит.
Как мёрзну я в дороге одиноко!
Случайный встречный спросит огоньку,
досадуя, что нет его, глубОко
вздохну, и вновь один пойду.
Мне будет холоднее, холоднее,
мороз ударит, вьюга заметёт -
и плачу я над юностью своею!
Как плачу я!, но слёзы-то не греют,
а сами мёрзнут, превращаясь в лёд;
и шариками будут на дорогу
ссыпаться, оставаясь на снегу,
и поверну по ним я одиноко,
назад, быть может, выбраться смогу.