***

ИЗ ЗИМНЕГО АЛЬБОМА

. . .
Метелит. Снежным пируэтом
кружится мир.
Над этим благостным балетом –
немой эфир.

Столбцы лирической поэмы –
прочь из ума.
Махровой белой хризантемой
цветёт зима.

К пуантам, к бархатности сизой
её кулис
ложится трепетною визой
строка «На бис!».

. . .
И дремлет кот по кличке Тёма –
Святой монах тепла и дома,
Блаженно сня себе в усы
Кружальце вкусной колбасы…
Морозный день. Дрова сварливы
Трещат в печи нетерпеливо.
Фантазия-экспромт Шопена
Звучит не к месту вдохновенно.
В бокале – красное вино,
Хотя оно и не нужно,
Однако, видно, ждёт, кому бы
Обжечь неистовостью губы
И растопить на сердце лёд, –
От этого ль зима пойдёт
На убыль?..


В.Степанишина