Пора сдавать на лом расписки обещаний…
А дождь четвертый день, как – будто из ведра
Однажды будет ночь, а следом день прощаний
И так из ночи в день, до смертного одра…
И уходя от нужд бессмысленных приличий,
В межреберье пройдет прощаний пастораль…
И там, где сменой фаз - различие обличий-
Изжога странных слов-« прошедшего- не жаль».
И будет пономарь, в часовне в виде сруба
Мне объяснять, что смерть, не априори суть,
А я впускаю жизнь сквозь нос и через губы,
Чтоб вкусы ощутить ещё когда-нибудь.
Проходят сто веков в бессмысленности бега
Под ложь чужих обид и в зависти невежд.
Ты знаешь- осень блажь бессмысленного эго
В пожаре жёлтых дней несбывшихся надежд.
И как в саду листы, по дальним параллелям
Нас разнесет с тобой от мелочных забот,
И очень хорошо, что мы не сожалели
О том, что всё пройдет… и так за годом год…