Перед плотностью жизни обычной,
где единственно всё и всерьёз,
так метанья твои неприличны
под насмешливым взглядом берёз.
Пируэты, полеты, вояжи…
Для чего тебе крылья дала
та земля, где суровы и тяжки,
где кровавы и слёзны дела?
Что печалиться ей, не воспетой,
под высоким надзором небес?
Не нужны ни стихи, ни поэты
там, где поле, где речка и лес.
Там, где стыдно свободным и сытым
на измученных женщин глядеть,
книга жизни тебе приоткрыта
и прочитана даже на треть.
Ну, так что же ты медлишь, робея?
Или жизни трагический лик
отвращает тебя, как лакея,
что к господским картинкам привык?
Ну, так как же, сумеешь пробиться
сквозь пласты, что, как глина, плотны,
стать желанным, как певчая птица,
близким, нужным, привычным, родным?..
"LiteraruS", 2006, 11
Альманах поющие письмена,Тверь, 2016