Вот и осень пришла, пожелтели колосья и плевелы.
Нипочём стали муки и радости летней любви.
Нам бы скрыться в дома от мочалки холодного севера.
Нам бы жарче огонь, чтобы таяли льдинки в крови.
Птицы к югу летят, как фламинго, закатом просвечены.
Вот бы крылья иметь, чтоб осёдлость свою превозмочь.
В кронах тоже закат – вся палитра горящего вечера,
но слепящая медь переплавится в чёрную ночь.
Заунывна свирель водостоков и труб дымовых,
словно стая волков в хмарь и стынь на луну завывает.
Нам бы снова в апрель, чтобы сделать из мёртвых живых,
нам бы в клевер и мёд, но такого, увы, не бывает.
Будет, будет ещё и весна, и апрель, и распутица,
и весеннее солнце растопит подтаявший лёд.
Снова будет полынь, снова клевер медовый распустится,
только это не наш будет клевер, не наш будет мёд...