...
- Странно… - протянул я, наслаждаясь вкусом старого-доброго артьерского, бутылочку которого нашел на столе. Да, иногда можно позволить себе и отдохнуть. Вовремя этот дом попался. Все-таки, не такие уж и сволочи эти Хранители…
- Что странного? – недовольно промычал Ал, лежа на удобном кожаном диване.
- Всё странно… - я уже почти слышал недовольное сопение спутника, не любившего философствовать.
- Только не начинай, Барс… - длинное тело заворочалось под складками атласной дорожной мантии.
- И всё-таки… Я до сих пор не могу привыкнуть к этим метаморфозам. А ведь я уже почти забыл, с чего всё началось…
Но на самом деле я не забыл… И если у всего этого когда-нибудь будет завершение, я буду помнить то, что даже нельзя назвать началом… Я просто оказался в Пути. Первое воспоминание – я иду по пустыне, невесть куда, неизвестно зачем. Напуганный, несмелый… Совсем зеленый ещё. За очередным барханом увидел домик. Прямо посреди пустыни… Я тогда ещё прикинул, что это они оригинально придумали. Там меня уже ждал Алинир, лениво ковыряя палкой сухую почву. Встал, кивнул, и мы пошли. Дальше. По дороге познакомились. Больше ни о чем спрашивать не имело смысла.
С тех пор прошло немало времени, если оно вообще здесь есть. Но, раз у меня есть такое понятие, значит, наверное, есть…
- А ты что, хочешь сказать, что привык?.. – я недоверчиво хмыкнул в сторону дивана. – Вот ты засыпаешь на удобном диване, а проснешься завтра, или черт его пойми когда, в яме со змеями… И даже не удивишься, так что ли?
- А чего тут удивляться, на это времени не будет. Да и смысл… Ну, яма, ну, со змеями. Выбираться-то всё равно надо, а от изумления на твоей веселой роже змеи добрее не станут. Помнишь, как от церберов мотали? Это ведь ты предложил попробовать остановиться!.. Попробовал?
- Да уж, попробовал… - я задумчиво поскреб в затылке и краем глаза заметил широкий шрам на щеке своего отражения в серебряном кубке. – Ал, вот скажи, ты сам-то задумывался, что вообще происходит вокруг нас? Что есть всё это? Каждый день – новая обстановка, каждый день мы куда-то идем, идем, и идем. Зачем?
- Предлагал ты уже и на месте остаться. Под Корласом, вспомни. Всё равно ведь на следующее утро в море оказались… Или океане…? Не важно.
- Н-да… Да это я так, риторически. – Всё-таки Хранители молодцы, за артьерское спасибо. Да и дом очень кстати оказался, а то надоело уже спать, как в военном походе. Хоть засну по-человечески. Придвинув кресло-качалку поближе к большому камину с бронзовой решеткой, я решил продолжить:
- Но всё-таки, Ал, задумывался ведь?
- Ну задумывался… Всё равно ничего умного не придумалось. Есть Путь, есть мы, каждый день новая окружающая среда. И что? И мы идем. Потому что не можем иначе.
- А зачем каждый день всё разное?
- А у тебя был хоть один прожитый в Пути день без опыта или усвоенного урока?
- Нет…
- Вот и у меня нет.
- А у тебя был хоть один день без желания обрести, наконец, покой?
Алинир опять ворчливо заворочался под мантией
- Хватит тебе уже пить, а то тебя на шибко умные мысли пробивает. Да только толку от них…
- А ты не уходи от ответа, Ал. Ну что, был? Ведь не было…!
- Покоя Нет! – вскипел неожиданно Ал. Я таким его ещё никогда не видел. Жаль, что он накрыт с головой… Хотя… - Или ты думаешь, что прозябать в гнилых буднях, изо дня в день видеть, делать, говорить одно и тоже – это, по-твоему, лучше?!
- А чем тебе наш любимый Путь – не будни? Да, всё разное, да, нет ничего стабильного. Вообще ничего. Мы еле вынимаем свои шкуры из одной передряги, как нас тут же кидают в следующую! Своего рода это – тоже будни! Удивительны, но всё равно будни.
- Ладно, не кипятись, Барс. Ну что ты как маленький?..
- Кто бы говорил! «Не кипятись, Барс…» Устал я, Ал…
- Бросай пить, а? – с этими словами он, не глядя, стащил бутылку со стеклянного столика на ножках из слоновой кости, и спрятал под мантией.
- Отдай бутылку. Или налей.
- Не отдам. И не налью. Завтра спасибо скажешь.
- «Налей, налей, не спорь со мною,
Ведь не вино тому виною,
Что я не знаю, что такое –
Покой… а я ищу покоя…»
- Теперь точно не дам. Ложись спать, Барс. Выспись, как человек. Там, наверху, я видел огромную мягкую кровать. Ступай-ступай, поспи. А там глядишь – может, и проснешься на ней же…
- Ага, как же… Вот, сколько здесь… ну, относительно… ни разу ещё не было приятного утра…
- Зато вечера иной раз радуют, - прокряхтел Ал, выставляя из-под мантии пустую бутылку, на которую я ещё недавно возлагал надежды. - Знаешь, что здесь, среди всего этого есть постоянно? Мы. Да, Барс, мы. Хоть и в своей изменчивости. Мы Путники, и будем ими до конца, если это возможно.
- А ведь когда-то мы были другими, Ал. Я не помню, с самого начала не помнил, но почти уверен, что были. Странная штука – этот Путь. Он словно делает всё наперекор тебе. Хочешь остановить всё – он меняется, бросая тебя из одного котла в другой. Хочешь его изменить – он не меняется. Помнишь, как мы на гору шли? Надо же, я уж и не помню названия-то её… 33 сна шли, пока не поняли, что вниз идем. А как поняли – в один щелчок на вершине. Правда, прямо оттуда в темницу Гарскую нас определили, ну да ладно… Выбрались кое-как… Ну, здорово ты тогда этого…
Из-под мантии послышалось мерное посапывание с присвистом, послужившее сигналом к окончанию моих речей. Я мысленно оплакал бутылку артьерского, поднялся наверх и обнаружил ещё одну на «своей» кровати. Философски заметив, что удивляться буду завтра, откупорил её и залпом просмаковал, после чего рухнул на ложе, успев напоследок подумать: «А ведь просто так эти… как их там… всё равно ничего не дают… как в хорошем, так и в плохом смысле… Подсунут, наверное, завтра войнушку какую-нибудь, на больную-то голову…» И ушел в сон.
* * *
… Надо мной склонились удивленные и озабоченные чем-то лица.
- Может, он умер?..
- Да нет, вроде глаза открыл…
- Он ранен?
- Может, врача вызвать?
- Не надо врача, всё в порядке… – Выдавил из себя я, приподымаясь с тротуара. Толпа досужих прохожих быстро поредела и вскоре вовсе растворилась в человеческом потоке.
Город. Довольно большой, судя по всему. Я огляделся – Ала нигде не было видно. Башка болит… Шумно. Не люблю большие города. Я принялся искать Алинира, но он словно сквозь землю провалился. Мы уже однажды просыпались в разных местах, в лесу дело было. Еле нашли друг друга, 2 часа искали, хоть и недалеко вроде было. Но тут что-то было не так… Я это чувствовал. Я знал, что Ал где-то есть, он жив, но он вовсе не здесь, а где-то… Где-то. Сначала я рыскал по близлежащим улицам, заглядывал в переулки и подворотни, но тщетно. Затем я оставил поиски. Я один.
- Извини, братишка, закурить не будет? – На меня пялился нагловатого вида некогда белобрысый подросток в потертых джинсах и растрепанной рубахе.
- …а..? А, н-нет, не курю… вроде… - я был до сих пор ошарашен тем фактом, что впервые за всё время пребывания в Пути я остался один.
- Козел обколотый, – разочарованно констатировал малец и двинулся дальше своей дорогой.
Я бесцельно брел по городу, сворачивая с одной улицы на другую. Надо было подумать, но как-то не думалось. «Наверное, шок», - прикинул я, и обрадовался хоть сколько-нибудь смыслосодержащей мысли. В голову лезли одни воспоминания. Раскис я… Пошарил по карманам, нашел полтинник, отчего немало удивился, и вспомнил вчерашнее артьерское, отчего, как и планировал вчера, удивился ещё раз. Купил бутылку чего-то, даже не понял, чего, главное – что спиртного. Добрел до парка, уселся у фонтана, откупорил и отхлебнул немного. Поморщился, понимая, что это перцовка. Ну да ладно…
Ала нет… Странно… Мы ведь всегда были вместе… Или… нет? Возможно, мы шли рядом, но каждый из нас проходил свой Путь? Ведь мы не раз обсуждали то, что происходило с нами, и никогда ещё не были согласны с выводами друг друга.
Однажды мы встретили других Путников, их, почему-то, было трое. Они были так непохожи друг на друга… В них не было ничего общего, я тогда никак не мог понять, почему Хранители кинули их в одну группу.
Лениво посмотрел на людей, прогуливающихся по парку. А ведь в них тоже нет ничего общего. То есть, вообще ничего, если не учитывать страх и стадный инстинкт. Может, они все – Путники? Хотя, вряд ли… Нас видно сразу. Не им, а только другим Путникам. А эти… Они ведь всё равно одиноки. И бесполезны. Впрочем, нет, наверное, здесь что-то другое… На чем-то же всё держится… А мы…
А вот мы одиноки. Каждый из нас. У каждого свой Путь. Остается только наслаждаться им и не привыкать к условностям. То есть, к миру.
Я Понял. Допил. Поднял голову. Ко мне несмело продвигался юный Путник. Напуганный, несмелый… Совсем ведь зеленый ещё. Вот он подошел. Я встал, кивнул, и мы пошли. Дальше. По дороге познакомились, его звали Дарэн…
...