Жизнь – это просто проба пера,
Черновик, что ведется от скуки.
Средь скомканных листьев зияет дыра,
Откуда тянутся жадные руки.
Схватить лист бумаги, скомкать, кинуть прочь,
И вновь взять перо и калякать ошибки,
Душа отражает безлунную ночь,
Где слышны дрожащие отзвуки скрипки.
А где-то есть тот, кто пишет все СРАЗУ,
Не нужен ему черновик и дыра…
Он не пускает в душу заразу,
Что называется «проба пера».