18 строк не рифмованных есть сейчас, но таких лиричных.
Они не годятся, они не ложатся, ведь я пишу истерично.
Снова рвет, снова ломится изнутри – нет таких больничных.
И если стих это рожденный сын, то он твой – логично?
Никто не поверит в эту мою семью, милый мой, даже ты
В ней мы умеем дарить счастье, а не в букетах цветы.
Вижу это на пятницу в четвергах во снах – они сбываются.
Пусть ты где-то там, где-то там я - друг о друге улыбаемся.
Нежелатели нас-двоих не учились, похоже, за партами
Побеждает любовь в любые игры с любыми картами,
Так что пусть стирают наше «белье» в своих ртах-тазиках
У меня я всегда с тобой в любых рассказиках.
P.S. Это мой первый серьезный стих тебе, но удали его также как и все те.