Вещественность книги ничтожна,
в сравнение с болью ума.
Хотелось бы жизнь подытожить.
Да вот, прохудилась сума.
Наречия и междометия
к глаголам бегут на поклон,
как будто к родителям дети,
умчавшимся за кордон.
Исписаны сотни бумажек.
И тысячи строк в забытьи.
Жизнь тонко соседствует с кражей
бессмертия, как ни верти.
И крылья твоих переплётов
возносят над суетой.
Поэт кто-то вроде пилота
в горящей комете сквозной.
Все были и небылицы,
всё собранное моё,
дарю я горящим страницам,
умеющим возноситься,
взыскующим бытие.
26.10.2011г.