Родился в год холодного лета. Малых Родин – много. Однако, это – как у семи нянек. Новая жизнь отняла все. Ту, что не отняла – изуродовала до неузнаваемости. Большую же, превратила в мачеху. И до сих пор не даёт обрести Дом. Наверное потому, быта, уюта и покоя в моих стихах нет. Разве что в ранних, да и то…
Проблем у человека и человечества вижу много. Из главных: время; одиночество; непонимание зачем; неумение договариваться; нежелание идти на компромисс; неспособность конструктивно сочетать желание жить и необходимость умереть; желание есть (потреблять) и необходимость сохранить (как минимум) среду существования, а лучше – среду обитания; желание уйти от этих проблем в безудержное, оголтелое потребление; готовность за миску чечевичной похлёбки отдать то, что кажется эфемерным, не существующим, непонимание того, что самосознание и самоощущение для того, что мы называем «я» – необходимая среда бытия, без неё нет и «я». А без «я», всё сводится к химии, физике и физиологии, не имеющим в чём отразиться, бездумно и бесчувственно, то есть без смысленно, проистекающим.
Пишу, в основном, когда молчать невмоготу, а сказать некому. Ну а в разговоре с собой врать и расшаркиваться, нужды нет, и даже наоборот.
Зла никому не желаю, обидеть никого не хочу. Сижу, знаете ли, «…примус починяю…». Мало во что человеческое уже верю, но убеждён: без него и Человека нет.
Извиняйте, ежели что.