Нет, я не знаю, откуда вылез ты, мой нелепо во мне живущий. Ветра какие над миром выли? Из пекла ада? Из райской кущи? В системе знаков чужих и чисел ты понимаешь совсем немного. Ещё вчера ты ходить учился. Уже сегодня готов в дорогу. Ты не пророк. Ты дитя порока. Последний выживший могиканин. Тебе печально и одиноко, вот только пропасть упрямо манит. И ты гуляешь себе по краю, и смотришь вниз и, конечно, видишь, как там булыжники собирают те, что давно говорят на идиш. И месят глину. И строят город, в который время прийти мессии. И он придёт, но ещё не скоро. Он станет новым жрецом России. И будет звать за собой убогих. Тому, кто первым решится верить мессия кротко омоет ноги, чтоб не жалел о своих потерях. И кто-то плюнет без демагогий. Другой заплачет, и крикнет: «Что вы! Ведь мы мечтали о новом Боге. Глаза откройте, смотрите – Новый!..»
А дальше будет всё очень просто: когда скучают по вере люди, то каждый третий – уже апостол. И каждый первый когда-то будет. И встанет солнце однажды рано, не изменяя себе – с востока. И поклонятся России страны от Тянь-Ань-Мыня до Ориноко.
26 октября 2011г.