Нам говорит о ней гроза,
Нам предвещает ее гром,
Лишь в суете пройдет тайком,
Наполнив горем их глаза...
Тоской по крышам и дорогам?
Быть может, ливнем у окна?
Теперь ему еще немного
Отдать все то, что ты смогла...
Он будто редкий, будто "красный",
Все дольше хочешь посмотреть
Как льет он шумно и прекрасно...
Ведь в нем живое что то есть...