Между днями, ночами, годами,
Между слов,
между прожитых строк,
продувается сердце ветрами,
неосвоенных жизнью дорог.
Тех дорог, на которых мечталось
в идеале себя обрести.
На которых бы сказки сбывались.
На которых навет не в чести..
На которых живёт предсказанье,
что мальчишке цыганка дала.
На которых живёт покаянье
за бредовые наши дела.
Не рекламы живут с фонарями,
не скопление глупых идей,
там живут глухари с журавлями,
и свободен полёт лебедей.
Чтобы нежностью полнилась память,
свой поставить под небом шатёр,
и поэзией воздух разбавить:
слог мой был бы и жив и остёр.
И рождались-бы птицами песни...
О любви и мечте рассказать...
Милосердии,боли и чести…..
Я хотел в ту мечту убежать…..
Но смешное и подлое время
охлаждающим душем судьбы,
сбило ногу, продетую в стремя,
и гнедого взяла под уздцы.
Но дорОги со мною остались:
залечили и боль и надлом.
С ветром жизни они повенчались,
мой покой отложив на потом.
Я на них в эту звёздную лунность...
Со стихами приходят в мой дом...
Но другая, безгрешная, юность
Золотым их омоет дождём!