Рокот
Осипшими коридорами
Брёл...
Гасли от голода, холода...
Трогать
Все самые тёмные стороны
Ваши...
Глотая холодноватую боль,
Придумывать собственную отважность...
Важность...
Боже, да если б могла отвести,
Отшептать,
Неужели б осталась сквозною,
С дырою,
Смирение сжавши в горсти,
Я второю шкурой натягиваю усталость,
Засыпая ничком на выржавленных шипах.
Внутри меня колокол,
Голову
Расстреливает венозным биением.
Рык просвечивает сквозь клыки
И в выжженном внутреннем вакууме теряется.
И мои артерии - сорок четыре реки.
Рвут меня на куски,
А на столе кипящий, ещё всклокоченный чай с ароматом календулы
Дымится спокойною сонною материальностью.