в слякотном межсезонье озябших пальцев
и осипшего голоса
есть что-то очень тонкое и очень острое,
вползающее узкой лентой тебе за ворот,
мешающее дышать, прерывающее разговоры
бесконечным молчанием.
и ты хотел бы поставить чайник,
но электричество непростая материя,
оно утекает из дома пушистым зверем
с молниями в зрачках...
тебе остается кресло у батареи
центрального отопления
и ящик сломанных кукол
с тем же межсезоньем на потрепанных лицах...
и двери открывают без стука
и больше не берут пленных -
да в общем-то теперь и не сорок первый,
как тебе иногда снится.
милый мой кукольник, ты захлебываешься простудой.
я - самой прекрасной куклой стою у двери.
ты понимаешь, что лучше уже не будет,
закрываешь глаза и больше в меня не веришь.
декабрь придет и просто отключит дыханье.
и межсезоние вместе с нами закончится...
мы замкнуты намертво
самым коротким из из замыканий.
мы в замкнутом круге -
бесы, бессонница, сны и солнце.