одна, забыта
грудь пробита
насквозь
навылет
хлёстким бытом
овита
болью и печалью
в записке на столе
прощальной
нет даже строчки обо мне
лишь о судьбе
какой-то девочки отчайной
накрытой белой лёгкой шалью
забытых снов
и прахом дня
она напомнит вам меня
что сидя как-то у огня
играла с воском
жаром свеч
носилась по дому как смерч
кружила голову отчайно
но всё как будто бы нечайно
случайно
губ касалась вскользь
бежала опрометью в дождь
вернувшись кошкой застывала
и у окна луну считала
а в полнолунье словно волк
дичала
и бросалась в лес
где нет людей
к ней в душу ведь никто не лез...
зачем?
всё ведь и так понятно
живет как ветер
вероятно
считает весело бродить
по свету
в тьму и полумрак
а в сути полный кавардак...
так вот...
та девочка убита
её глаза
зелёный свет
померк
и кровь остыла в жилах
какой поэт писал так живо...
ты помнишь?
нет...