Мимо, мимо… всё проходит
в этот вечер мимо взгляда:
туч мешки на небосводе,
обнажённые наряды
под окном моим осины,
двух берёзок, липы, клёна.
Зонтик был из парусины,
улетел, такой зелёный,
и покачивал боками
на волнах дождливых ветра.
Взор выхватывал кусками
шляпку, вроде бы из фетра,
каблуки – зачем, не знаю –
утопающие в луже,
листьев мокрых будто стаю.
Им зачем мой взгляд? Не нужен.
Пролетая мимо, будни
вдруг врасплох меня застали.
Мыслей внутренние судьи,
беззаботные, устали.
И потоком, и несметным
появились будто смыслы –
так скромны, столь неприметны,
что пойму, то перечислю.
Смысл зонта – рукой держаться,
чтобы ветром не сносило?
Каблуками в лужу вжаться –
значит, в луже больше силы?
Зонт зелёный, между прочим,
что же осени напомнил?
Как её прекрасны очи,
хоть и охрой цвет наполнен?
Откровенные наряды
крон деревьев – просветленье,
чтоб туда стремились взгляды,
где рождается прозренье?
21 октября 2011