Из глаз струёй прохлада ветра ,
В ладонях , рук прикосновенье ,
Тот взгляд , печальнее портрета ,
Описанного на мгновенье ,
Уставшим мир творить ,
Уставшим быть... и стать забытым ,
Замаянным вот так вот жить...
А как же то ради чего ,
Ещё колотит сердце краски ,
Всё добавляя цвета в маски ,
Всё придавая миру ласки ?
Блуждая в внутренней пустыне ,
Он видел то , что будет ныне ,
С тенями в облике чужом ,
С душою в облаке пустом...
Лишь тот , кому подвластна кисть
Способен оживить портрет ,
Описанный лишь на мгновенье ,
Замаянным вот так вот жить... !