прости, но никто не станет меня беречь —
я могу засыпать только под наши песни.
это что-то вроде болезни:
мне сносит голову с плеч,
отнимает речь,
и тянет на поле битвы,
где разжигают костры.
твои слова, словно бритва:
они настолько жгучи, настолько остры,
что я сбиваюсь с пути,
сбиваюсь с ритма.
и кто меня должен спасти?
снять с лиц прохожих маски,
увидеть следы морщин.
добиться больших вершин,
и не приукрашивать сказки.
сделать со мной самолеты,
чтоб долететь до весны.
стать моим личным пилотом,
счастье вводить подкожно,
даже забрать эти сны.
они настолько страшны, настолько тревожные,
что я растекаюсь кляксами.
вера в себя невозможна —
я ведь совсем, как плакса.
я же почти зима.
горю, да только без спичек.
тамбуры твоих электричек
сводят меня с ума