Как Пушкин

         

Конечно я не Пушкин. Он поэт. Он гений.                   

И  с ним я разминулась на века…
Но, будто повинуясь воле провидений-
Ко мне стихи плывут издалека.
Не Пушкин я - люблю весну и лето.
А за окном - его любимая пора.
И не понять - мой дар во благо или это-
Напрасный труд. И замолчать стихам пора?
Но я как Пушкин - при свечах. И осень…
Набросила луна вуаль из облаков.
И рифмы от меня перо с бумагой просят.
И не дают мне видеть сладких, сладких снов…
Сплетает рифма строки заворожено.
Не знаю, чем закончу я. Но стоит лишь начать-
Слова ложатся сами на бумагу осторожно…
И невозможно их не записать!
Светает. На постели смятая подушка.
Свеча дотла сгорела без следа.
Бессонница, старинная подружка
Со мной всю ночь, как няня до утра…
Ну, как и почему? Зачем рождаются слова?
Сама я наблюдаю с интересом…
Ах, Пушкин! Не дай бог и мне сойти с ума!
И не дай бог, КАК ТЫ,  убитой быть, Дантесом…
18-19.09.08.
САРАТОВ.