Я пил из рук твоих, Русь, в осень.
Всё боялся забудешь меня. Просинь
Я тебя вспоминал, всё маялся,
А теперь тебя жду, каюсь я.
У меня нет зимы – одна осень,
А за мной только ты – русская просинь.
Да Блок строками в ночи
Шепчет мне – жди и молчи.
Я б писал, когда мог. Жалко.
Когда мог не писал, думал – рано.
А теперь хоть кричи – поздно.
Позабились ключи. Сложно.
У меня только осень в остатке,
Голубые глаза, да сынишка падкий
На твои сказки Русь, знаю…
Он живёт без тебя – тает.