Гораций, Гомер и Овидий!
Коллеги! А как же иначе!?
Пустите меня! Пустите
на свой пятачок удачи.
Поэтов кругом до хрени,
и каждый – ну, чисто Бродский!
Но я-то – воистину! – гений
средь этой толпы уродской.
Тону в графоманском болоте.
Давай, выноси Пегасик!
Что, нынче верлибры в моде?
Да их у меня, как грязи!
Вот только Пегас не скачет:
заездили сивку-бурку,
Хромает старая кляча
в провинции по закоулкам.
Тут мы виноваты сами:
поэзия - вроде заразы.
Иной нарифмует по пьяни –
и сразу – прыг! – на Пегаса.
Крылатой, усталой кляче
не вывести всех поэтов.
К тому же – ведь вот незадача! –
Парнаса-то больше нету.
Стоптали его под чистУю
свои же поэты-братцы.
Куда же, в сторонку какую
теперь таланту податься?